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05/09/2014

Faudrait pas se moquer !

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D’abord parce que c’est un peu facile. Dans l’état où il est. A côté de la plaque, totalement à l’ouest. Tout vers l’atlantique et rien vers l’Oural. Et déjà tout cramé tout zombi à 13% et plus tellement étanche.

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Ensuite il est quand même censé représenter la France. C’est à dire nous. Et qu’on est assez chatouilleux pour pas avoir trop envie de passer pour des glands. Déjà que le précédent…

Enfin il ne devrait même pas être sur cette photo. Nous n’avons rien à foutre dans l’Otan. Et surtout pas pour y faire le grouillot et porter les valoches des patrons.

Cette photo pourrait être sympa, annoncer quelque chose, si seulement notre maladroit ou plus certainement notre malagauche, notre François Pignon de la communauté internationale (c’est à dire l’occident), notre Pierre Richard du concert des nations (c’est à dire l’occident ) un chouia moins ethnocentré que les copains de la promo, voyait quelque chose que les autres ne voient pas, avait une vision singulière, un regard décalé, une posture atypique…

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S’il s’intéressait justement à autre chose, autrement… à l’Amérique du sud, à l’Asie, à la Russie, aux Brics, aux pays émergents… S’il portait une autre voie, s’il parlait d’une autre voix, celle des non-alignés, des sans dents, des sans états, sans maisons, sans futur, des palestiniens, des indiens plutôt que des cow boys, des iconoclastes plutôt que des comptables, des inventeurs plutôt que des spéculateurs, de la coopération plutôt que de la compétitivité…

S’il essayait au moins…

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S’il était moins conforme, un tantinet rebelle, s’il tentait un solo dans la chorale, s’il mettait le boxon dans l’ordre mondial, s’il empêchait de libéraliser en rond, s’il ramait peut-être mais au moins à contre courant, s’il portait une esquisse de début d’ébauche d’alternative… Bref, s’il existait un peu.

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Sauf qu’à le voir si soumis, si servile, si suiviste et aplati, systématiquement raisonnable, résolument obéissant et totalement consciencieux, impossible de s’attendrir, aucune chance de s’émouvoir de sa maladresse, de son air ahuri et niais, de son absence de charisme, de son manque de tempo, de ce don pour le contretemps, le contre emploi ; ce syndrome même du remplaçant qu’il est et qu’il restera :

 

ce président si normal, si normé, si normalisé et pourtant ni synchrone ni en phase.

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Il sera donc cette anomalie, cet incident, ce ravi de la crèche appliqué, celui pour qui on ne vota pas, tandis qu’on votait contre l’autre

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celui qui n’aurait pas du être là et qui fait de son mieux pour ne pas y être.

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Fallait pas qu’il s’invite, fallait pas l’inviter : il eut sa chance.

Alors tant pis ! pour tous ses reniements, ses remaniements, pour tous ses renoncements avant même d’avoir commencé, pour nous avoir ouvertement pris pour des jambons, pour nous avoir craché son Valls au visage, son Macron dans les dents, moquons nous, défoulons nous, amusons nous du guignol…

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S’il passe pour un con

c’est qu’il en est un.

tgb

18:28 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (19)

30/08/2014

Manu, premier loufiat

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un grand salon bourgeois un patron paternaliste et condescendant un larbin en gants blanc droit et obséquieux :

- vous m’avez sonné monsieur ?

- non sifflé mais c’est pareil …où en est mon gouvernement ?

- le gouvernement de monsieur est avancé...

- c’est bien Manuel c’est bien, vous m’avez viré les 3 dangereux bolcheviks ?

- c’est fait monsieur

- je vous sais gré de me les avoir dénoncé

- je n’ai fait que mon devoir monsieur

- (taquin) on dit d’ailleurs que vous même dans votre jeunesse vous fûtes un peu socialiste…

- (offusqué) ce sont des calomnies monsieur jamais je ne me serais abaissé…

- (geste un peu las) ah l’exaltation juvénile, moi même je fus un peu rebelle, j’assistai une fois au conseil d’administration de père, sans cravate…(rires)

- (encore marri) c’était bien audacieux monsieur mais je vous jure que pour ma part…

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- (coupant court ) j’ai appris qu’on avait engagé un nouvel intendant…

- oui monsieur, le jeune Macron, un homme bien de sa personne…

- vient-il d’une bonne maison ?

- de la meilleure monsieur, de chez Bilderberg tout comme moi

- c’est une bonne référence en effet…vous lui direz de passer le code du travail à la broyeuse

- c’est déjà fait monsieur

- (surpris et satisfait) décidément mon bon Manuel vous m’étonnerez toujours

- pour vous servir monsieur…(claquant des talons )

- avec zèle, avec zèle… (pensif)…bien sûr ce monsieur Macron se devra de faire travailler mes gens tous les jours y compris le dimanche…

- cela va sans dire monsieur, il en sera comblé, il me confiait d’ailleurs à l’instant que « les droits des travailleurs se transforment en handicaps pour ceux qui ne travaillent pas. »

- le brave garçon…(un peu ému) …savez vous mon cher Emmanuel « que j’ai vu de mes propres yeux sur les Champs Elysées des jeunes gens pleurer de ne pouvoir travailler le dimanche après 21 heures… »°

- bouleversant monsieur, proprement bouleversant

- n’est-il pas ? (indigné) on voudrait dégoûter la jeunesse de l’esclavagisme moderne et de l’exploitation heureuse qu’on ne s’y prendrait pas autrement…

- hélas monsieur…il y a encore un mot fort déplaisant dans ce social libéralisme…

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- (hochant la tête – un temps ) …dites moi mon cher Manu, permettez que je vous appelle Manu ?

- c’est un honneur monsieur…

- mon cher Manu donc, vous qui êtes un homme compétitif, ça vous dirait de passer major d’homme prochainement…ouvrir, fermer les portes, annoncer les visiteurs sur le perron, chasser les importuns, humilier les domestiques, trousser les boniches, devenir mon valet de pisse...un métier somme toute passionnant…à la hauteur de vos légitimes ambitions rampantes…

- c’est mon vœu le plus cher monsieur mais il y a déjà monsieur François…

- ce monsieur François est bien serviable certes, mais il se fait pluvieux et court la gueuze dit t-on… -

- (perfide quoique évasif) il est vrai que certain soir en triporteur…

- (songeur)…bien nous en reparlerons plus tard …n’oubliez pas que ce soir nous recevons les Merdef…

- la table est déjà dressée monsieur…

- c’est fort bien et amenez moi les 35 heures sur un plateau…

- (embarrassé)… c’est que…à vrai dire monsieur…

- oui mon ami… ?!…

- c’est que…je les ai mises au rebut

- (s’esclaffant) au rebut ??!! … vous savez quoi mon petit Manu ?

- (un brin méfiant)… non monsieur ?

- vous êtes encore plus servile que ce mr Sarkozy et c’est un compliment…

- j’en Jouy en Josas Monsieur…

- jouissez jouissez mon ami mais pas sur le tapis…vous pouvez disposer…

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Il congédie le larbin qui s’incline et qui sort rompant et rampant.

tgb

(° entendu de la bouche même de Pierre Gattaz sur France culture)

15:43 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (12)

26/08/2014

Sous les claviers la plage

  BYpbYCOCcAAQ0pN.jpgOn finit toujours par rentrer à la fin. On a beau faire tirer, dix ans comme Ulysse, « une minute encore, monsieur le bourreau » comme Madame du Barry, aimer le bruit des tongs splatch splatch dans les flaques d’eau, y’a toujours un moment où faut se rendre à l’évidence : on s’en sortira pas ; faut rentrer.

 

PHO39f2d850-2c75-11e4-979a-890130c3f93a-805x453.jpgDes rentrées y’en a de tous les genres, de tous les styles mais faut admettre que celle d’Hollandréou water proof restera un bon cru. Parce que côté spongieux on a rarement fait mieux. Je vois bien l’aspect communicant de la chose – Tout à son énième commémoration de celui qui regarde derrière vu qu’il ne voit rien devant, le capitaine de pédalo impassible brave fièrement les éléments déchaînés maintenant résolument le cap.

Ça pourrait avoir de la gueule sauf qu’avec pépère normal ça ressemble forcément à rien, à un « Ice Bucket Challenge » à la con sans les mains, à un gros navet humide qui prends l’eau et qui te donne une idée assez précise de la politique qui va s’ensuivre dans le registre pluvieux.

‘Qui voit Ouessant voit son sang, Qui voit Molène, voit sa peine, Qui voit Sein, voit sa fin…’

En route donc pour l’ultime phase de l’économie zombie et de la politique aplatie, le dernier quarteron de baltringues opportunistes du pays d’hollandouille avant liquidation ayant pris place dans la voiture balais, nous pouvons dors et déjà envisager de passer à autre chose voire à pire.

Si si, c’est possible.

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C’est pourquoi la rentrée récréative et combative à l’heure du laitier me paraît assez recommandable, histoire de se soulager les nerfs, de bien reprendre l’entraînement et le rythme juste avant d’aller fixer ses objectifs de fin d’année compétitive avec son N+1, en attendant, il va de soi, d’être expulsé jeté.

Ma préconisation : un pavé le matin après le café, un pavé le soir avant l’apéro.

melenchon.jpgMais ma rentrée préférée reste quand même celle de Jean-Luc Melenchon qui, en s’offrant quelque recul que modestement je lui préconisais (il m’arrive dans une de mes crises mégalomaniaques de penser qu’il suit mes conseils à la lettre) prends 100 mètres d’avance sur tous les autres tocards déjà hyper rincés avant même que ça commence.

Tout lâcher pour ne rien lâcher du tout !

Savourons ce concentré d’intelligence oratoire, d’humour et de culture d’un Méluche au meilleur de sa forme et qui nous laisse déjà entrevoir que ce qu’il y a de bien avec la rentrée c’est qu’on peut à nouveau attendre inéluctablement la sortie…

Ça y est, on va vers l’été.

tgb

13:05 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (6)

06/08/2014

Les enfants de la plage

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Que les enfants de la plage et les 400 autres me pardonnent mes jours d’indolence d’ici, loin si loin de leur cauchemar et de la lacrymo dérisoire de Château Rouge. Qu’ils m’autorisent ces heures entières d’insouciance à ne rien faire d’autre qu’être bien. A voir et contempler, à toucher et sentir, à m’émerveiller tranquille de trop de beauté, de tant de caresses douces et sonores, du roulis perpétuel de la mer, du concert des cigales par vagues ensoleillées, du parfum enivrant de chanvre et d’oliviers dans la torpeur de l’ombre.

Que les mômes de la plage et les milliers d’autres à qui l’on a tué l’enfance me laissent cet égoïste répit de jouer avec les enfants d’ici qui ne risquent rien d’autre que de s’écorcher sur les rochers en écoutant le dialogue secret des chevreaux presque sauvages avec leur mère. Qu’ils m’autorisent la quiétude de l’aube suave jusqu’à l’heure bleue du soir, ce moment précis ou les milliers d’ailes et d’élytres rendent un ultime hommage au grand dieu Citron avant qu’il plonge, avant de faire soudain silence avec le crépuscule.

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Que les gamins de la plage là-bas me laissent les oublier le temps de rejoindre les gens d’ici et de boire avec eux toute la gentillesse et l’hospitalité crétoise à coups de verres de raki sous les caroubiers et les tamaris, à célébrer nos retrouvailles, jusqu’à nous laisser croire que le monde est si bon et la vie si facile. Oui que les gamins de la plage dévastée aient la chance un jour de faire chanter les pierres plutôt que d’en faire leur seule arme face au carnage légalisé, au chèque en blanc des puissants, aux Ponce Pilate misérables qui s’en lavent les mains pleines de sang et me couvrent de honte.

Que les enfants de la plage jouent comme ici au ballon sans bombes, à la guerre sans la guerre, sans que demain, ils deviennent eux-mêmes des bombes humaines, nourris par tant de violence si confortablement justifiée par l’hypocrisie sordide de l’occident humanitaire et colonial. Que les enfants de la plage là-bas aient un jour le droit comme ici de jeter des cailloux dans l’eau en s’éclaboussant et d’empiler en riant les galets sur la grève.

Dieu que la guerre est sale et l’été si léger.

tgb

20:10 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (12)

 
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