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11/01/2012

Cette part d’ombre-là…

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Tu la sens bouger, frémir, gémir, tapie au fond, bien au fond, cette part d’ombre-là, cette zone frustre de saloperie ordinaire qui ne demande qu’à jaillir, qu’à courir le long de l’épiderme. Elle est cette mauvaise part de toi, de ton intestinal qui remplace tes neurones à l’heure de l’embouteillage crétin, de la queue-de-poisson, faite d’aigreur et de bile et de connerie primaire, rhabillée à l’envi de bons sens populaire.

Elle s’incarne dans le « sale connard » lâché au con de piéton quand tu conduis à donf, au con d’automobiliste quand t’es bêtement à pinces et elle parle en boucle « au sale connard » de l’autre du sale connard en toi.

Pas besoin de la stimuler cette part d’ombre là, elle suinte déjà, déjà qu’elle affleure, que la pulsion est là, que l’instinct est à vif, qu’il n’est déjà pas simple de la contraindre et de la contenir. Pas besoin de la décomplexer, d’oser la dire tout haut, déjà qu’elle crache son venin, qu’elle se rote et se pète sans même s’émouvoir.

Il fut un temps du moins, on en n’était pas fier, on se la tartinait pas en « brisant les tabous ». Elle nous foutait la honte, on savait plus où la mettre. On la savait sale, moche et malodorante cette ombre chinoise là tellement qu’elle chlinguait fort et, on faisait l’effort de la réprimer encore, de tenir ses sphincters, de se la garder pour soi.

C’est pourtant bien cette part-là, justement celle-là, qu’on cajole qu’on titille, qu’on te matraque à l’émotion, qu’on te flatte en flatulences, qu’on te jardine à coups de déjections. Justement celle-là au fond de la caverne, pas ta part de diamant ou ta portion d’étoile qui scintille quelque part, non cette inculture-là, justement celle-là, qu’on te cultive à mort, dans le pas savoir vivre, le pas vouloir penser, ou le pensé comme un porc et le revendiquer.

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Elle est simple à motiver cette part d’ombre là, en deux slogans faciles direct dans les viscères à déchaîner les haines, à attiser les peurs « et qu’on est plus chez nous » « et tous des assistés, des minables, des cloportes » qu’il te faut deux plombes après pour sortir du vomi et nettoyer la merde et pour rentrer alors seulement à la raison.

Oui tu la sens raser les murs, cette éminence grise et grasse, ce sale cardinal noir, ce putain de cafard, grimé en préfet binoclard, ministre d’intérieur, qui n’aura fait qu’obéir aux ordres, en dévoué fonctionnaire, qui n’aura fait que son devoir, en zélé délateur, anonyme et français, exhibant ses records du jeté expulsé.

Cette part d’ombre là, c’est cette vieille tradition de la haine ancestrale, de la morgue de la hargne et de la condescendance, à déchaîner les foules, à exciter les gens, indexée sur le fric seule valeur estimable du pays du mépris, qu’on se passe en relais d’Hortefeux à Besson jusqu’au veuf Guéant, qu’on se badigeonne de mots « immigration choisie » et « quota d’étrangers » aussi cons que méchants pour une France racornie de blond blanc et bleu, miro comme une taupe, aussi rance que rassis.

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Ni par vice, ni par perversité, cette sale ombre-là, juste par jeu électoral, juste pour garder au chaud, la place du fils du réfugié hongrois des temps généreux, qui s’expulserait lui-même dans la haine de soi qui n’est jamais qu’un autre, s’il ne s’adulait tant.

tgb

16:18 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (12)

08/01/2012

Jeanne au Fouquet’s

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En ces temps de guerre économique où flottait l’étendard sanglant AAA, Jeanne de Roms se leva un matin d’hiver, sortit frigorifiée de sa caravane de misère, s’arrêta tout près du brasero au beau milieu du campement de fortune édifié sur la terre lorraine, et entendit des voix : « Jeanne ma fille va bouter l’oligarchie financière hors de France !!! »

Aussi sec, Jeanne la plus ou moins pucelle, enfila un vieux jogging pourri, mit sa casquette à l’envers puis enfourcha sa mobylette pour cavaler, façon Mollah Omar, jusqu’à la capitale du royaume.

Ce jour-là précisément, Charlot 1er dit le Nabot, candidat-roi de France, juché sur ses échasses remettait dans les ors du palais du Fouquet’s, la légion d’honneur aux irremplaçables ménestrels ‘Stone et Charden’.

Fourbue, rompue, Jeanne se fraya un passage entre les têtes à claques de la clique courtisane UMP, se joua de la garde rapprochée des hallebardiers à oreillette et fonça direct sur le roitelet qu’elle reconnut d’emblée à son air de ‘sale mec’ à salamalecs en suppliant à genoux : « citoyen président boutons l’oligarchie bancaire hors de France et la TVA antisociale itou »

Interloqué et dédaigneux, Charlot 1er fort inspiré eut cette réplique fameuse et lapidaire :« casse toi pov’conne !!! »

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Illico une volée de noires matraques tombèrent sur la gueule de la petite Jeanne, dans un concert de quolibets choisis des notables flagorneurs :

- Encore un de ces minables manants à moins de 5000 écus mensuel’ - déclara plein de morgue le baronnet de Meaux en se bouchant le nez.’

- Chassez moi cette analphabète qui cause la France en verlan’- pouffa à gros sabots l’écuyère à soupe Nadine de Medrano, un bout de salade coincé entre les dents.

- Est ce qu’elle a ses papiers la manouche pas catho ?’ - s’inquiéta le marquis de Guéant tout à ses statistiques ethniques et à sa circulaire, réprimant difficilement une divine érection.

Deux gardes en armure, genre robocop, empoignèrent vigoureusement la petite Jeanne de Roms, hébétée et meurtrie, entre deux sales visions de zapping à la télé.

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Mise en garde à vue, puis placée au camp de rétention de Vincennes, elle fut après un procès expéditif en hérésie identitaire, expulsée manu militari par charter en Hongrie où la police d’Orban la condamna immédiatement aux travaux forcés.

Elle mourut quelques mois plus tard victime de la tuberculose.

Ainsi disparut la petite Jeanne de Roms sans que naisse jamais ni le moindre mythe, ni la moindre légende à son (mauvais) sujet.

tgb

18:26 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (8)

31/12/2011

Féroce et délicate

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Affr'euses, Aff'reux, Rue Affre vous la souhaite férocement délicate

tgb

15:28 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (17)

26/12/2011

Le cercueil ET la valise

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George et Vaclav atlantistes pour la vie

L’homme qui effaça des nécros Cesaria Evora avant d’être effacé des nécros par Kim Jong-il, aimable clin d’œil médiatique du zapping de l’histoire, celui qui débuta sa vie politique en héros dissident avant de la finir en héroïque larbin, aura réussi l’étonnant exploit de transformer les queues devant les boulangeries d’état, en files d’attente devant les agences pour l’emploi d’une république Tchèque privatisée.

Ce grand lécheur de derche de l’Otan, enthousiaste à l’idée de casser de l’irakien et à promouvoir du mafieux kosovar , entre deux citations à enfoncer les portes ouvertes de la pensée volatile: ‘aucun jeu ne peut se jouer sans règles ’ ou ‘la science peut mener à la découverte de l'énergie atomique, mais elle ne peut pas nous préserver d'une catastrophe nucléaire’ aura bien mérité de ses roulages de pelles à Oncle Bush.

A Havel, le bourgeois occidental sarko-clintonien reconnaissant.

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Liberté d’expression pour Vuitton

L’homme à la tache de gros rouge indélébile sur le front qui réussit la prouesse de se faire imploser l’empire soviétique dans la tronche avant de le vendre à la découpe à des oligarques acquéreurs de clubs de foot londoniens et de yachts monégasques, appelle le camarade Poutine à partir sur le champ.

Ce grand expert en perestroïka réversible fourrée de glasnost sur les bords, dont la popularité en occident n’a d’égal que le dégoût profond qu’il inspire aux russes, et qui recueillit jusqu’à 0,5% de suffrages à l’élection présidentielle 96, pour dire la crédibilité politique du message, n’aura pas pris une valise pour rien.

A Mikhaïl Sergueïevitch, la marque prolétarienne Vuitton reconnaissante.

tgb

12:26 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (10)

 
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